Esta es una colección de recortes, retazos de mí que he rescatado de las dunas. Camino desiertos buscando mares, indago sobre las formas de la arena y trato de predecir su futuro siempre.
Plantas marinas
Fría cae la luna sobre la arena de las dunas
y las algas ondean y fulguran;
el tenue ritmo de mi reloj dice
que son ya las doce y cuarto;
y no oigo nada todavía
salvo los golpes del viento sobre el mar.
Amy Lowell
Divagación
Si yo no hubiera sido..., ¿qué sería
en mi lugar? ¿Más lirios o más rosas?.
O chorros de agua o gris de serranía
o pedazos de niebla o mudas rocas.
De alguna de esas cosas—la más fría...—
me viene el corazón que las añora.
Si yo no hubiera sido, el alma mía
repartida pondría en cada cosa
una chispa de amor...
Nubes habría
—las que por mí estuvieran—más que otras
nubes, lentas... (¡La nube que podría
haber sido!...)
¿En el sitio, en la hora
de que árbol estoy, de qué armonía
más asequible y útil? Esta sombra
tan lejana parece que no es mía...
Me siento extraña en mi ropaje; y rota
en las aguas, en la monotonía
del viento sobre el mar, en la paz honda
del campo, en el sopor del mediodía!...
¡Quién me volviera a la raíz remota
sin luz, sin fin, sin termino y sin vía!...
Dulce María Loynaz
Amy Lowell
Divagación
Si yo no hubiera sido..., ¿qué sería
en mi lugar? ¿Más lirios o más rosas?.
O chorros de agua o gris de serranía
o pedazos de niebla o mudas rocas.
De alguna de esas cosas—la más fría...—
me viene el corazón que las añora.
Si yo no hubiera sido, el alma mía
repartida pondría en cada cosa
una chispa de amor...
Nubes habría
—las que por mí estuvieran—más que otras
nubes, lentas... (¡La nube que podría
haber sido!...)
¿En el sitio, en la hora
de que árbol estoy, de qué armonía
más asequible y útil? Esta sombra
tan lejana parece que no es mía...
Me siento extraña en mi ropaje; y rota
en las aguas, en la monotonía
del viento sobre el mar, en la paz honda
del campo, en el sopor del mediodía!...
¡Quién me volviera a la raíz remota
sin luz, sin fin, sin termino y sin vía!...
Dulce María Loynaz
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